Le chanteur du dimanche
On avait annoncé son tour : il se leva et s'avança vers la scène, son papier en main. Il tenta de régler la hauteur du micro; on vint à son aide. Il regarda le pianiste, pour être sûr qu'ils s'étaient bien entendus, qu'il avait mémorisé quelle chanson jouer.
Les échanges s'amenuisaient et, d'un coup, le bar se tut. Il porta son regard, timide et franc, sur l'assistance et attendit les premières notes. Sa voix sortit, d'abord mal assurée, puis prenant de la force au fur et à mesure que les couplets de sa parodie s'enchaînaient.
L'oeuvre coulait, sans plus être interrompue par un trou de mémoire ou une mauvaise lecture du précieux papier contenant les paroles.
Son assurance finit par devenir telle qu'en quittant l'estrade, il dansait, arborant un sourire éclatant, pendant que le public reprenait en choeur, une dernière fois, le refrain.